.. Подпрыгивая вместе с машиной на колдобинах, пытаюсь прочитать конспекты лекций. Препод вреднючий, спрашивает только по своим лекциям. "Мания величия, бляха муха!" Ведь тоже самое написано и в учебнике, но его личная интерпретация в устах студента самолюбию намного слаще.
Вот и адрес. "Слава ЖЭКу, лифт рабочий". Уже в кабинке лифта приглядываюсь к кодировке вызова. Уныло констатирую : "Все ясно! ... Что ни хрена не ясно... под этот код можно все, что угодно запихать...". В дверях встречает коренастый мужичок с цепким взглядом из-под мохнатых бровей. Офицерская гимнастерка без погон. Протягивает руку. Странно, но даже приятно. Далеко не каждый так встречает.
- Больная там, в спальне. Я подожду на кухне. Что нужно будет - скажите.
В квартире чисто, прибрано, но не "живо". Такое ощущение, что все разложено по местам декоратором, а не жильцом. В спальне нахожу спящую женщину лет пятидесяти пяти, скромной комплекции. Короткую прическу выделяют абсолютно седые виски и россыпь "инея" по всей голове. На прикроватной тумбочке чисто. Обычно удается по набору "аптеки" в изголовье определить, с чем сталкиваешься. Не в этом случае. Перевожу взгляд на женщину и поражаюсь абсолютной, небесной, голубизне ее глаз. Несколько секунд разглядываем друг друга.
- Я - врач. Со Скорой. Чем порадуете, Елена Степановна ? (ее имя мне вдогонку сообщил встречающий)
- ... вы такой молодой...
- ...возраст не главное. Что с вами случилось? Что беспокоит?
- ... это наверное Гриша запаниковал... я ... у меня случается теперь... теряю сознание.
- ... ?
- ... у меня опухоль мозга, доктор. Оперировать невозможно. Что-то очень злое и в недоступном уголке. Очень быстро растет. У меня ничего не болит. Я просто не чувствую ног и периодически пропадает зрение... Есть выписка из госпиталя, вот тут в ящичке... Мне совсем немного осталось. А муж всё не может понять и поверить. Он у меня военный, генерал. Привык, что всё может подчиняться его приказам. Ведь ничего не изменилось. Я - все та же. Я просто сильно устала...
- ... Чем я могу Вам помочь сейчас?
- ... поговорите с мужем, пожалуйста. Откровенно, по-мужски... наши врачи его боятся и не говорят всей правды... а мне он не хочет поверить. Сам мучается и меня мучает.
- ... Попробую...
Нужно ли это врачу "скорой"? Входит ли в его прямые обязанности?
...На кухонном столе стояла бутылка "Посольской", банка с маринованными огурцами, нарубленная на куски колбаса и нарезанный неровно батон... Среди всего этого великолепия выделялись матовым блеском "Макаров" и покрытая бисерным потом лысина крупной головы, лежащая на кулаках...
Не нужно было много времени, чтобы объяснить человеку очевидное. Несмотря на налившиеся мгновенно кровью глаза и неизвестно откуда появившийся пистолет. Было очень страшно. Смотреть в полыхнувшие безумием глаза, но извлекать из пересохшего горла убедительные интонации. Видно уже пришло время осознания и мужчина наконец принял жестокую правду.
Очень тяжело и больно утешать плачущих мужчин.
Настоящих Мужчин. Слезы которых дорогого стоят.
Он пил водку как воду и не отрывал взгляда от пистолета. А я почти шептал. Что - уже не помню... что-то о жизни и смерти, о любви и расставании, о счастье и печали... Наконец, ухватив последнюю фразу о том, что ".. ей немного осталось, но пусть каждый ее день будет счастливым...", он выпрямился, остервенело протер глаза обеими руками и выдавил через силу: " Спасибо. Мне никто не рассказывал всего. Это жутко. Но мы справимся..."
Я сидел в машине и смотрел опустошенно в карту вызова... Что-то следует написать. Диагноз. Статус. Симптомы. Лечение. Исход.
Кому я сейчас оказывал помощь? Кого и от чего спасал? И почему так пусто на сердце?
Я таких врачей скорой, как говорится - "с горящими глазами", в своей взрослой жизни всего один раз встречал.
Чаще были "с потухшими глазами".
Никогда не забуду, как в 3 часа ночи вызывал скорую жене, которая говорила мне "Не надо, само пройдет!", а я, видя все те же симптомы, когда меня с аппендицитом увозили в моем школьном детстве, думал - "Только бы не перитонит". И врач скорой мне сказал - "Давайте обезболивающее вколим, а там может и пройдет". А я заставлял в больницу везти, и потом в больнице хирурга из сестринской вытаскивал.
Сейчас, сейчас
шутил про красные линии »
Вот и адрес. "Слава ЖЭКу, лифт рабочий". Уже в кабинке лифта приглядываюсь к кодировке вызова. Уныло констатирую : "Все ясно! ... Что ни хрена не ясно... под этот код можно все, что угодно запихать...". В дверях встречает коренастый мужичок с цепким взглядом из-под мохнатых бровей. Офицерская гимнастерка без погон. Протягивает руку. Странно, но даже приятно. Далеко не каждый так встречает.
- Больная там, в спальне. Я подожду на кухне. Что нужно будет - скажите.
В квартире чисто, прибрано, но не "живо". Такое ощущение, что все разложено по местам декоратором, а не жильцом. В спальне нахожу спящую женщину лет пятидесяти пяти, скромной комплекции. Короткую прическу выделяют абсолютно седые виски и россыпь "инея" по всей голове. На прикроватной тумбочке чисто. Обычно удается по набору "аптеки" в изголовье определить, с чем сталкиваешься. Не в этом случае. Перевожу взгляд на женщину и поражаюсь абсолютной, небесной, голубизне ее глаз. Несколько секунд разглядываем друг друга.
- Я - врач. Со Скорой. Чем порадуете, Елена Степановна ? (ее имя мне вдогонку сообщил встречающий)
- ... вы такой молодой...
- ...возраст не главное. Что с вами случилось? Что беспокоит?
- ... это наверное Гриша запаниковал... я ... у меня случается теперь... теряю сознание.
- ... ?
- ... у меня опухоль мозга, доктор. Оперировать невозможно. Что-то очень злое и в недоступном уголке. Очень быстро растет. У меня ничего не болит. Я просто не чувствую ног и периодически пропадает зрение... Есть выписка из госпиталя, вот тут в ящичке... Мне совсем немного осталось. А муж всё не может понять и поверить. Он у меня военный, генерал. Привык, что всё может подчиняться его приказам. Ведь ничего не изменилось. Я - все та же. Я просто сильно устала...
- ... Чем я могу Вам помочь сейчас?
- ... поговорите с мужем, пожалуйста. Откровенно, по-мужски... наши врачи его боятся и не говорят всей правды... а мне он не хочет поверить. Сам мучается и меня мучает.
- ... Попробую...
Нужно ли это врачу "скорой"? Входит ли в его прямые обязанности?
...На кухонном столе стояла бутылка "Посольской", банка с маринованными огурцами, нарубленная на куски колбаса и нарезанный неровно батон... Среди всего этого великолепия выделялись матовым блеском "Макаров" и покрытая бисерным потом лысина крупной головы, лежащая на кулаках...
Не нужно было много времени, чтобы объяснить человеку очевидное. Несмотря на налившиеся мгновенно кровью глаза и неизвестно откуда появившийся пистолет. Было очень страшно. Смотреть в полыхнувшие безумием глаза, но извлекать из пересохшего горла убедительные интонации. Видно уже пришло время осознания и мужчина наконец принял жестокую правду.
Очень тяжело и больно утешать плачущих мужчин.
Настоящих Мужчин. Слезы которых дорогого стоят.
Он пил водку как воду и не отрывал взгляда от пистолета. А я почти шептал. Что - уже не помню... что-то о жизни и смерти, о любви и расставании, о счастье и печали... Наконец, ухватив последнюю фразу о том, что ".. ей немного осталось, но пусть каждый ее день будет счастливым...", он выпрямился, остервенело протер глаза обеими руками и выдавил через силу: " Спасибо. Мне никто не рассказывал всего. Это жутко. Но мы справимся..."
Я сидел в машине и смотрел опустошенно в карту вызова... Что-то следует написать. Диагноз. Статус. Симптомы. Лечение. Исход.
Кому я сейчас оказывал помощь? Кого и от чего спасал? И почему так пусто на сердце?