В одном из роликов ( про употребление горячительного в "Ломать кровать") КлимСаныч рассказывал - "О чем можно говорить с человеком, который начиная бухать в Питере не просыпался на следующий день на лавочке парка в Пскове!"
"Клим Жуков. Конечно, в нас есть что-то такое, что толкает нас в дорогу периодически. У меня друг точно так же: мы, это год 1997-ой был, мы с ним выпили пива, и он пошёл меня проводить, благо там совсем недалеко, мы там ещё должны были поболтать по дороге, ну он меня домой-то проводил, а обратно не вернулся к себе домой. А потом мне через неделю звонит и говорит: «Жуков, ты что со мной сделал? Я проснулся во Пскове на скамейке в парке, как я там оказался, я не помню».
Д.Ю. Из этих тоже хорошая история: я когда работал токарем, у меня был наставник, ну такой взрослый мужчина, т.е. ему там уже за 60 было, мне там 25-26, я уж не помню – малолетка, зона, там, всё на свете. У этого лучший рассказ был, как он выпил с другом и проснулся в купе вагона с 3-литровой банкой солёных огурцов на коленях под Архангельском с двумя копейками в кармане – вот это я понимаю, да! Во сюжет – назад вернуться. Многие сейчас говорят, что они не пьют – а как вы радость жизни-то получаете вообще? Вот если такого с тобой не было, то о чём с тобой говорить-то вообще?" [censored]
Как это ни печально, но алкоголизм деградирует.
Безвозвратно ушла романтика и бесшабашность.
Раньше появиться в пивной -"шайбе" без подбитого глаза было всё равно что ввалиться в Лувр в навозных сапогах и пропахшей силосом фуфайке. Моветон и пренебрежение нормами этикета.
Старая гвардия уже не та - сколько можно находиться на передовой и отрубать головы зеленому змею, не имея в тылу молодого и озорного подкрепления? Некому подносить фугасы портвейна и никто не оттащит подбитого пробкой.
Но они не сдаются, трясущейся рукой перебирая мелочь по карманам и стараясь донести стакан до рта, не расплескав ни капли. Красные в прожилках глаза зорко всматриваются в линию воображаемого горизонта, за которым всеобщее счастье и веселье.
Розовые кони умчались вдаль без наездников, а мы все купаем оставшегося красного полусладкого коня.
Алкоголизм стал рафинированным, нацепил модные шмотки и избрал себе пятницу святым днем. Кто бы мог подумать, что для того, чтобы напиться, нужно ждать определенного дня недели?
А пресловутый бокал вина вечером, чтобы расслабиться? Какой смысл мочить губы, если нет цели упереться в итоге рогами в землю и проснуться утром в коридоре на коврике?
Всё какие-то полумеры, полутона.
Никакой великолепной расхристанности и рваных рубах, пьяных слез и ночных кухонных дискуссий о творчестве Плутарха.
Пепельницы, напоминающие своей многослойностью свадебный торт; собирание по крупицам и крохам информации о прошедшем дне; повторное знакомство с той, что провела с тобой ночь - где это всё?
Какой, к черту, Плутарх, если все разговоры в последнее время только о том, кто как худеет и кто сколько времени проводит в спортзале?
Нет больше взаимовыручки, когда выйдя из дома без копейки, можно было возвратиться лишь ползком, прилегая отдохнуть на каждой ступеньке.
Если бы не мой раньше времени износившийся ливер, то я бы дал еще гари в этом целлофановом мире.
Нас, друзья мои, погубит не водка и сигареты, а фитнес-браслеты и раздельное питание.
Сейчас, сейчас