О "мучениях талантливых людей при совке"

Когда я был юным, и мечтал стать писателем, частенько почитывал всякие мемуары и просто биографии известных писателей прошлого, дабы найти в них дзен и ответ на вопрос КАК они добились славы? Как пробились на творческий Олимп? Ничего не нашёл, и могу твёрдо предупредить тех, кто хочет чего-то добиться, и ищет подсказки в подобных источниках. Ни фига не найдёте. Пустая трата времени. Лучше старайтесь самосовершенствоваться, берегите русский язык и внимательно следите за отзывами читателей, причём совершенно чужих и посторонних - будет вам счастье (если вы не бездарность, разумеется). Но написать я хотел не об этом, а о том, что мне однажды попалось во время изучения биографии одного из известных писателей, живших, и безумно страдавших в эпоху тоталитарного непроглядного совка. Я, повторюсь, был тогда юн и наивен. Поэтому считал опыт данного персонажа особенно ценным. Ведь он не просто пробился, но и пробился вопреки, преодолевая гнёт, гонения и запреты. Это большое дело, требующее больших стараний. Вот у кого следовало поучиться упорству. И вот я принялся изучать биографию данного писателя (не буду его называть, да я уже если честно и запамятовал, кто это был). Попались мне заметки другого писателя - друга этого самого Творца, в которых подробно рассказывалось об этом самом Творце и его мытарствах. Что ни строчка - то елей, каким же этот Творец был талантливым. И как же он страдал, какие терпел унижения, гонения и поклёпы. И что самое главное - с каким трудом он выживал в той страшной стране, ведь единственное что он умел - это заниматься творчеством. А когда тебя запрещают и не печатают - то считай лишают последнего куска хлеба. Короче, невыразимые страдания. И что самое главное - непонятно за что? Ну не поддерживал какие-то перегибы на местах, поругивал систему, не мог смириться с совковым укладом - подумаешь. Он же Личность, а не тварь дрожащая. И короче всё в этом духе. Кристально честный интеллигент, загнобляемый кровавой гэбнёй и завистливыми коллегами-номенклатурщиками.
И вот я дочитал до одной строчки и остановился. А написано там было примерно следующее (другом страдальца, после очередной порции заламывания рук о невыносимом состоянии Творца).
"Как-то раз, мы сидели с ним в ресторане, и он, угостив меня коньяком, поделился очередными злоключениями..." СТОП, какой ресторан? Какой коньяк? Я сразу вспомнил рассказы родителей и бабушки о том, как и когда они ходили в рестораны. А в рестораны они фактически не ходили, и были там за всю жизнь ну может быть раза 2, ну 3. Но не более. Потому что дорого. Были даже рассказы о том, как молодожёны (преимущественно студенты) отмечали свадьбы в ресторанах, для чего все гости сбрасывались на это понемногу. Иначе денег тупо не хватало. Чтобы вот так просто посидеть - простые люди в ресторан не ходили. Лишь изредка, например, отметить особенное событие, или провести важную встречу. Те же, кто регулярно ходили по советским ресторанам - были людьми уже не простыми, а состоятельными. Каким образом нищий, неоплачиваемый писатель мог посещать подобные заведения, да ещё и поить друзей коньяком? Может он был не таким уж и нищим (мои родители по сравнению с ним, получается, вообще тотальная голытьба), и не таким уж неоплачиваемым? И вот тут я прочухал всю глубину фальши этих сраных мемуаров. Всю ложь этих страданий и мук, придуманных, как я понимаю, уже гораздо позже, в эпоху Горбатого говнюка. Какие же они все мрази. Вонючие, бацильные клопы. Как же они, несчастные, страдали, бухая коньяк по ресторанам. В то время как простой работяга не мог себе такого позволить, при том что был вполне обеспечен, не бедствовал и не голодал. Какая же ненависть с той поры у меня возникла ко всей этой писачьей поеботе. И до сих пор не утихает.